Quem disse que as nossas escolhas são as certas? Aliás, o que é certo e o que é errado?
Concorda que tudo depende do referencial?

Escolher. A vida em si já é uma escolha. Poderíamos escolher não viver. E quem somos nós para julgar a escolha do outro? Se na verdade não conseguimos, muitas vezes, ter a certeza de que a nossa escolha é a justa, a mais adequada, para aquela ocasião?

Ao acordar já escolhemos. Escolhemos a roupa que iremos vestir, escolhemos o nosso café-da-manhã, escolhemos a cor do nosso batom.

Mas existem decisões que são mais sérias do que a simples escolha da sua calcinha (mas que não deixa de ser uma escolha). São decisões que cobram escolhas. Escolhas que podem mudar nossas vidas.

Literalmente aquele filme "Um Homem de Família".

E quando iremos descobir se aquela decisão tomada é a certa para a nossa vida? Às vezes, por medo da solidão, por medo da mudança - que mesmo que seja para melhor temos sempre medo, pois é algo desconhecido -, ou por covardia, por insegurança, tomamos a decisão que achamos ser a justa para um determinado momento.

E a vida passa. Continua. Ela não pára para analisar a sua decisão. E somente depois de talvez anos percebemos que erramos. Mas a chance daquela escolha já passou. E não é um filme. Não vem um anjo colocar você naquela outra vida (= escolha).
Aí, perdemos.

Começamos a repensar nas nossas decisões. Às vezes queremos voltar a trás. Mas o tempo é traiçoeiro. Aquela escolha, aquele momento: já passou.

E desta forma, podemos perder o melhor caminho que a vida colocou diante dos nossos olhos. Ela (a vida) não foi traiçoeira. Ela nos deu a oportunidade. E nós, por problemas particulares nossos, escolhemos o outro caminho, que, normalmente é o mais fácil. Ou o menos difícil, como vc preferir ...

E sabe quando vamos lembrar disso?

O dia em que estivermos velhinhos. E não adiantará em absolutamente nada o arrependimento. Pois, como já disse, ao mesmo tempo o tempo é traiçoeiro.

Mas lembre-se: a vida possibilitou a oportunidade da escolha.

Não sei se é vantajoso morar em um país em que se acompanha nitidamente as 4 estações do ano. Se percebe muito mais o quão rápido envelhecemos.

Fora que, depois de uma certa idade, torna-se notório que as pessoas que nos envolvemos são de segunda mão. Não tem como ser diferente. Todo mundo faz a sua história.

Ou o cara já foi casado, ou foi noivo, ou tem filho e, no mínimo, já viveu diversas outras histórias de amor. Não existe mais a exclusividade.

Tem lá suas vantagens.

Mas desvantagens também.

O perfil do cara também muda. Cabelos brancos já fazem parte do cafuné. Dentes levemente amarelados tornam-se até um charme. Creme ante-rugas faz parte do armário do banheiro. Conversar sobre política é um assunto natural. Discutir sobre a educação dos filhos também. E quando o assunto chega em previdência privada, então?

Esses são alguns sinais. Sinais de que estamos envelhecendo. De que a vida não é mais aquele conto de fadas rodeado de Big Mc's. Atenção à alimentação torna-se mais do que fundamental. Estar atento com o fígado, beber moderadamente, evitar fritura. Não mais porque engorda. Mas para proteger os nossos órgãos. Que também estão ficando velhos.

Mas o pior mesmo são os hábitos. Velho tem hábitos insuportáveis que não serão mudados jamais. O negócio é saber negociar os hábitos e verificar a sua compatibilidade. Se não bate, o jeito é cair fora mesmo. Não tem muito o que conversar.

Hoje mais uma amiga está indo embora. Deixando o coração enlaçado na saudade e amargurado de emoção.

Faz parte, também, do envelhecimento.

Mas admito.
Admito que eu também quero envelhecer ao lado de alguém.

Brigada, de coração!

A única coisa que não é tão emociante é lembrar que estou tropeçando nos 30 ...

Vocês já se apaixonaram por um excelente livro? Aquele livro que inspira, tira o fôlego e que não dá para parar de ler? E ao mesmo tempo não se quer continuar lendo por tristeza de saber que na verdade o tal do livro irá acabar?

Aquele livro, que num certo capítulo, dá um nó na gargante e uma imensa vontade de chorar?
Então. O pior é quando começamos a chorar ...
Os parágrafos se perdem, as letras se misturam, as lágrimas escorrem descontroladamente, caindo no livro, deslizando pelo pescoço ...

Até quando nos damos conta que perdemos a linha onde estávamos. Decidimos, então, enxugar cada gota, uma por uma, para poder retomar a história, almejando, ao menos, que o tal do romance acabe bem.

Logo depois de haver enxugado todas as lágrimas - e o livro -, retomamos a leitura. Esse, talvez, seja o problema. Pois, obviamente, nos deparamos com um outro parágrafo que dá mais vontade ainda de chorar ... Engolimos o choro, para poder continuar a leitura. Engolimos lágrima por lágrima.

E, ao engoli-las, aquele nó na garganta começa a nascer, crescer e a se desenvolver de um modo que parece que a goela vai explodir.

Dói. A tal da goela.

É aquela dor que se mistura com uma dor no peito, no coração. O coração começa a bater mais forte e perdemos totalmente o controle da situação. Palpitação. E, ao mesmo tempo, a gente quer parar, não quer sentir a tal daquela dor. Mas ela é mais forte (muito mais) do que qualquer sentimento racional.

A sensação de desespero, de querer ler, de querer e desejar, e ainda lutar, para que tudo, naquele romance, acabe bem. Mas ... aquele romance não é uma mera história de holywood.
É uma história de vida.

Que pode ser real. Ou não.

Mas tudo depende do modo como lemos o tal do romance. Do modo em que nos envolvemos com as histórias. Ou com as nossas histórias.

E sabe o que é mais triste? Que mesmo os melhores livros, os melhores best-sellers, os melhores contos, as melhores poesias: acabam.

São exatamente assim as nossas histórias de vida.

Elas acabam.
E viram histórias.
E Podem, ainda, virar até um bom livro.
Que um dia irá, também, dar esse tal de nó em uma outra pessoa.

E assim é a vida.
Ou o viver.

Acho que isso se chama inferno astral. Diz a lenda, ao menos.

Com cabelo curto, já meio sem corte, jorrado de silicone, caminho pelo mundo. Constatei que o quanto mais a gente conhece, mais saudades a gente tem. E deixa também.

Se vive. Mas sofre.

E, a definição atribuída pelos outros à dona desses cabelos é sempre a mesma: diferente. Foi aí que se iniciou a minha mais nova fase, já vivida por todos. A tal da crise de identidade.

Perguntei para uma amiga sobre esse "ser diferente". Ela respondeu de modo sensato e coerente. Não, diferente, não. Autêntica e intensa, sim.

Por que será que as pessoas não conseguem ver o colorido das coisas mais simples? Uma flor. Uma árvore. Uma núvem com uma forma particular, que se desenhássemos, chamaríamos de arte.

Aliás, quem define a arte? A arte de Dalí, por exemplo. Será que Michelangelo atribuiria a sua arte às formas "desformadas" do surrealismo de Dalí?

O seu egocentrismo ajudou a sua arte a ser vista como arte ou foram seus traços literalmente surreais? Ou será que ele simplesmente tinha um olho que via além das coisas materiais?

Por que será que as pessoas se preocupam com pecuinhas (inclusive eu) que ligam o nada a lugar nenhum? É. Acho que Dalí e Gaudí não se preocupavam com essas coisas.

Mas aí lembro de Dante. Que se apaixonou perdidamente, e ficou a olhar o casamento de sua Beatrice. Pela portinha de uma capela maravilhosa. Uma tragédia de Shakespeare, eu diria.

Viveu. Mas sofreu. Talvez seja sinônimo. E che ne so io?

Aí, ela se apaixona. Ela, eu. Talvez vc também.
Se apaixona por acreditar que John Lennon havia razão.
Ao menos um.
Living life in peace ...
Que acabou sendo morto.

Eu estava em Barcelona na companhia de uma pessoa maravilhosa. Ela me levou para conhecer o tal do muro onde o Franco metralhava os catalões na época da ditadura espanhola. Reconheci ainda mais a minha vaga e eterna ignorância. A nossa.

E nas nossas aulas de história, na maioria das vezes dada "nas coxas" e estudada na cola, não conseguimos enxergar o que os olhos poderiam ver. Recapturar o passado. O nosso passado. Ignorado pela maioria. Para compreender o presente e estudar o futuro. Mas acho que não queremos ver. Para fugir do sofrimento causado naturalmente quando simplesmente se vive.

Enfim. Esse muro, como vcs podem observar, ainda tem as marcas dos tiros. O mais incoerente dessa história é que hoje, esse MESMO muro, é o muro de uma escola infantil.

Coerência.

Fiz um coquetel sobre essas dúvidas. Percebi minha incoerência e entendi o porquê de ser tão difícil a compreensão. Talvez por isso me achem diferente. Então. Eu, como vcs conhecem, louca, feliz, triste, histérica, chata para caramba e legal de vez em quando, quer casar, por exemplo, da maneira mais tradicional que existe.

Se eu fosse coerente e seguisse uma linha, com certeza todos achariam que eu nem casaria. No máximo multiplar a escova de dente.

Nem pensar.

Amo praia. Mas amo montanha também. Não tem jeito, sou completamente metropolitana.

Logo, incoerente. Consequentemente, diferente.

Por quê, heim?

Talvez seja mero inferno astral.
Ou talvez eu seja diferente mesmo.